Quando hanno capito che era italiano, il branco è diventato più cattivo

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**Nicola Maggiotto cammina e mangia da solo. Ma quella sera a Barcellona, quando hanno capito che era italiano, il branco è diventato più cattivo**

Nicola Maggiotto, 21 anni, di Asolo, nel Trevigiano, cammina. Non da solo, non ancora: si alza, si appoggia al personale e percorre l’intero corridoio del reparto di neurochirurgia dell’Hospital del Mar di Barcellona. Mangia di nuovo in autonomia. Sono i «costanti e progressivi passi in avanti» comunicati ieri dall’avvocata Monica Cornaviera, legale della famiglia.

Piccoli miracoli dopo il buio. Ma i ricordi di quella notte — la notte in cui un pugno vigliacco alla nuca, sferrato alle spalle dopo una rincorsa, lo ha scaraventato a terra e gli ha aperto due lesioni nel cervello — restano «ancora molto confusi». Il neurochirurgo Carlo Marras ha fatto capire che, salvo complicazioni, nei primi giorni della prossima settimana potrebbe arrivare la data del rientro in Italia.

Non è una lieta fine. È la fotografia di un ragazzo italiano che sta riconquistando, un metro alla volta, il corpo che un branco gli ha tentato di spezzare perché era italiano.

**Il pugno da dietro, poi i calci a terra**

La notte tra il 12 e il 13 agosto, poco dopo le 22. Nicola esce dal Sea Sea Club, beach club con piscina a Port Fòrum, con gli amici: otto-nove ventenni della Marca Trevigiana, in gran parte rugbisti. Cercano un taxi. Incontrano un gruppo di una dozzina, quindici giovani. Parlano inglese, un po’ di spagnolo. Ricciolini, scuri. «Ci sembravano nordafricani», ha raccontato Giuseppe Siben, l’amico che è corso a coprirlo e ha preso botte allo zigomo. Parlavano dei Mondiali. Poi hanno sentito l’italiano. E il clima è cambiato.

«Quando hanno capito che eravamo italiani sono diventati più cattivi». Non è un’opinione da talk show: è la frase che gli amici hanno ripetuto da subito. Nicola resta indietro, discute con uno di loro. Un secondo ragazzo prende la rincorsa e lo centra alla nuca, da dietro. Nicola crolla. Non si rialza. A terra, già svenuto, arrivano i calci. Cinque, sei, una decina. «Una cosa da animali», ha detto Alessandro Beltrame, l’altro amico: vedere Nicola immobile e il branco che continua a picchiarlo. Solo le urla di un terzo compagno li fanno scappare, un attimo prima delle ambulanze.

Non è stata una rapina. Nicola aveva ancora tutto addosso. Non è stata una rissa «da movida». È stato un colpo premeditato alla nuca, il gesto di chi sa dove colpire per spegnere un uomo. Il padre, Daniele Maggiotto, autista, lo ha detto senza giri di parole: «Un pugno alla nuca è una vigliaccata. Chi lo ha fatto è un assassino». E ha aggiunto quello che i benpensanti non vogliono sentire: parlavano spagnolo, ma erano di origine magrebina; hanno sentito l’italiano e da lì è partita l’aggressione. «Ce l’avevano con gli italiani per la questione dei migranti», l’ombra di Ceuta. Non è stato rubato un euro. È stato colpito un italiano.

**Quindici giorni per tornare a fare due passi**

Dieci giorni di coma farmacologico. L’infermiera che, nei primi orari, ha chiesto ai genitori se credessero in Dio. Poi gli occhi riaperti, lo sguardo che segue mamma Loretta e papà Daniele, la mano stretta. Poi la voce, il riconoscimento dei volti, la richiesta di tornare a casa. Ora il corridoio percorso e il cibo gestito da solo. Ogni centimetro riconquistato è un atto di volontà. Ogni ricordo ancora confuso è il prezzo di un pugno arrivato da dietro.

I Mossos d’Esquadra hanno le telecamere, i volti, i testimoni. A due settimane dal pestaggio, i nomi degli aggressori non ci sono. Un branco entra, colpisce, dilegua. È il copione che l’Europa del «convivere» conosce a memoria: seconde generazioni, o prime, che parlano la lingua del Paese ospite e usano il pugno quando sentono un accento che non gli va a genio.

**L’integrazione non esiste**

Nicola Maggiotto non è un simbolo da slogan. È un magazziniere di 21 anni che giocava a rugby, si allenava di MMA, era in vacanza con i compagni. Un ragazzo che sa difendersi, dicono gli amici, e che è stato abbattuto da dietro. Il suo corpo sta tornando. La testa deve ancora rimettere in fila quella sera.

Chi continua a raccontare la favola dell’integrazione faccia un giro in quel corridoio di neurochirurgia. Un italiano cammina di nuovo, con l’aiuto di qualcuno, perché un gruppo di giovani «integrati» — lingua spagnola, facce del Maghreb, odio pronto — ha deciso che un italiano, quella notte, andava massacrato. Non per una collana. Non per una ragazza. Perché era italiano.

L’integrazione non esiste. Esiste il pugno alla nuca. Esiste il branco che continua a calciare quando sei già a terra. Esiste un ragazzo di Asolo che deve imparare di nuovo a camminare mentre chi lo ha colpito è ancora in giro. E esiste un Paese, il nostro, che finge di non vedere lo stesso schema, sera dopo sera, da Barcellona a Milano, da Torino a Roma.

Nicola tornerà a casa. I suoi aggressori, per ora, no. Questa è l’unica integrazione che funziona: quella di chi colpisce e sparisce, protetto dal silenzio e dalla paura di chiamare le cose con il loro nome.